давай будем читать друг другу любимые книжки давай мечтать о других странах вместе давай гулять всю ночь и спать весь день давай калякать на фотографиях давай кушать фисташковое и клубничное давай смеяться и лопать шарики давай разговаривать по телефону до рассвета давай будет очень много всего ...давай это когда-нибудь станет не просто мечтами...
Я девушка поколения чёрно-белых фотографий, глянцевых журналов и вкусных запахов... Девушка поколения умных книг, ухоженных рук и красивых фраз... Девушка поколения ремней с блестящими пряжками, страз и разноцветных шарфов... Девушка поколения НЕТ или ДА. Девушка поколения дорогой косметики и тонких сигарет... Девушка поколения, гуляющего ночью под дождём... Девушка поколения кофеен, суши-баров, пустых кинотеатров и одиночества... Девушка поколения, идущего по асфальту босиком... Девушка поколения SMS и отрицания всего, что признают другие. Девушка поколения, сидящего на ступенях и отражающего в глазах бесконечное небо. Нас много... И все по своим. Фотографируем подвалы, свалки... Разговариваем с бомжами о сотворении мира, курим по пачке за час, пьем кофе в забегаловках, греем руки в метро,слушаем то, что любим... Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз. Плачем... Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский... И каждый в глубине себя... Мы читаем взахлеб, пишем в метро на коленях. В толпе... Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих. Мы целуемся до боли в подъездах и в вагонах метро, забывая о времени и пространстве. Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память... Нам не одиноко... У нас есть все и больше того... Мы можем ощутить себя кем и чем угодно... Мы поем в переходах цоевские песни и ... И никто нас не знает...и мы пока не встретились... Кто знает... Может завтра мы проснемся счастливыми и не одинокими...
Возможно,Бог хочет,чтобы мы встречали не тех людей до того, как встретим того единственного человека. Чтобы когда это случится,мы были благодарны. Габриэль Гарсия Маркес
Когда утро смывает краски, тушь потекла просто слезы от дыма. Хочется ласки но м.и.м.о. и улетаем на скорости. Точки. Елка погасла. улыбки смазанны наши праздники на лопатках все сказки рассказаны
Если тебя цитируют - ты уже кто-то. Если у тебя крадут - ты человек выдающийся. Но настоящая слава начинается лишь тогда, когда тебе начинают приписывать чужие слова.
Я легкое, горячее, Твое дыхание. Всего лишь воспоминание. Ненароком оброненное Лживое слово, Помутнение сознания, читать дальшеСтарая песня, Сочиненная снова. Легкая усмешка, Сладость, боль Вперемешку. Я лишь отблеск... Уже ржавых труб. Всего лишь ветер, Касающийся твоих губ. Только каприз Прошлой ночи Я маленькая девочка- Люблю Очень-очень. Есть черное и белое... А! Неважно впрочем... Я лишь неумелая Кукла поломаная С искуственными слезками, Улыбкой нарисованную, Разбитыми мечтами, Стеклянными глазами. Я то ушеднее, Напрасное, Что можно забыть И смело Менять на прекрасное.
Когда мы одиноки, нам хочется найти правильного человека,чтобы засыпать с ним и просыпаться, но мы все такие суки, что,получив это, начинаем хотеть чего-то другого. Паша Воля
А если нам убежать и не обозначаться? Пробелы не нажимать Последний не спрячется Размазаны красками, тупыми расспросами. Расстанемся с масками И мы станем взрослыми.
Потерять близкого тебе человека ведь на самом деле очень легко. Ты просто с каждым днем начинаешь все меньше и меньше с ним общаться по непонятным тебе причинам, а потом это общение сводится на нет. Пытаясь, что-то написать этому человеку, ты уже не знаешь что. Руки тянутся, но мозг не в силах придумать ничего хорошего. И со временем остаются лишь одни теплые воспоминания о нем. Наверное, спустя воспоминания начинают затмевать, появляются новые знакомые, а потом история повторяется.
Наше поколение слишком поверхностно для брака.Нам жениться - все равно что в "Макдоналдс" сходить.А потом - порхаем. Ну как, спрашивается, прожить всю жизнь с одним человеком в обществе тотального порхания? В эпоху, когда кумиров, президентов, искусства, пол, религию меняют как перчатки? С какой стати чувству под названием любовь быть исключением из всеобщей шизофрении? Фредерик Бегбедер